Lapas que no se cojen, por no mojarse el culo....

Viernes noche, mítico viernes noche.

 Las preocupaciones no tenían estos tamaños, y lo que importaba era desperdiciar bien nuestro tiempo. Todo era seguro, todo era cierto, nada era en vano. Pero ahora cuando recuerdas los míticos viernes, ahora que ves que nada de lo seguro era real, que había mas posibilidades de ganar la lotería de que a día de hoy siguieras aquí, ahora todo parecía mucho mejor.

Las calles se mojan, el otoño dice hola medio resentido porque nadie le dedica una sonrisa. Es un poco melancólico la verdad, pero bien que sonreímos en una tarde lluviosa cuando dices que vienes a verme, y apareces por la puerta hecha un asco y con una litrona debajo del brazo.

No es de extrañar que nos echemos de menos.
No es un disparate pensar alguna que otra vez que a lo mejor me equivoque.
No es malo que quiera emborracharme y sólo decir gilipolleces una y otra vez.
No estás y eso duele.

Pero mítico viernes, cuando las horas se te echan encima, y hay llamadas, lluvia, watshap, y cervezas puede que este mítico viernes me recuerde que no somos lo que eramos en ese momento, pero sin duda alguna hemos mejorado. No puedo decirte con exactitud la de noches de lluvia que he desperdiciado llorando en mi cama. La de hielos que pasas por tus ojos para descongestionar esa amargura que es tan evidente.

Los recuerdos se amontonan y hoy volvemos al ataque. Porque los recuerdos de ayer ya no valen, lo que importa es fabricar unos nuevos hoy, para que mañana pueda sonreír en vez de llorar.

Porque busco tu cara y no la encuentro.
Pero ellas si están, y estarán siempre.

Te pasas una vida intentando enseñarle a los demás lo que verdaderamente eres, pero llega un día y el rencor hace que alguien quiera hacerte parecer mala, y con dos palabras lo consigue. Las calles se mojan, pero hoy no me importa, porque es viernes, mítico viernes de chicas, y tu no estás, y me importa, pero juro, que no se me notará...

Hacia años que no nos veíamos, pero el último recuerdo fue de ayer. La brisa soplaba y nos traia el olor a dejadez, a inmadurez,  por el amor de dios, todo nos da igual.
Las preocupaciones se quedaron en la cima, el empedrado del camino era demasiado dificil para tanto sacrificio de caminar y caminar para que cuando llegasen no les hicieramos ni caso y terminaran buscando una colchoneta para salir a la deriva a ver si pescaban algo para la cena.
Las toallas se llenaban de arena, y no nos preocupaba.
Las miradas se reconciliaban y los malos recuerdos quedaban en una nube distorsionada que recordariamos entre carcajadas y un " te acuerdas cuando...."
Los sentimientos afloraban y a mi no me dejaba de venir a la cabeza el momento en el que supe que eras tú, aunque nose si tu sabes que aún soy yo....Pero en el momento que me cojiste la mano me dio igual.
Hablar de tantas cosas vacías de verdades, de tantos recuerdos que estaban encajonados, esas sensaciones de saber que nos reencontraríamos, de que esto no moriria de que nos costo tantos años que no puede marcharse...
Y acostada, frente a frente con el infinito, siendo consciente de lo que fue, lo que paso, lo que pasará mañana y lo que nunca ocurrirá, soy capaz de cerrar los ojos y limitarme a escuchar sus voces, tranquila pensando de que probablemente me hagan daño, probablemente las puertas se cierren pero siempre encuentran el modo por donde entrar, traerme una caja de bombones y sentar pacientes a la espera.

Porque el recuerdo mas reciente fue hace años, y por dios! estabais tardando en llegar, pero ya estais aquí y a Pola se llena de paz, de la que hacia tiempo necesitaba.

Aqui nadie da duros por pesetas...
pero estoy tan contenta que me da igual!

....

-Dos whiskys por favor

-uno para mi

.....

-y otro doble para cuando me encuentre. 

Dónde quedó el Noviembre dulce...?¿

La vida es como cuando hacemos una tarta, buscamos la receta con esmero, la que mejor satisfaga tus necesidades.
 Vamos al mercado en busca de los productos de mejor calidad, aveces cueste lo que cueste.Miramos, decidimos, dudamos... 
Vas a la cocina, la cocina te toca, nadie lo decide, posiblemente, como siempre, hay gente afortunada que puede elegir, mientras los demás nos conformamos con la cocina que nos toca. Podemos poner unas flores en una esquina, un delantal con fresas, o guardalimones por algun cajón, pero la falta de ventilación, el fogón que no funciona, o la nevera que se queda abierta nos toca por caprichos de la vida. La mayoría de nosotros no tenemos el suficiente poder adquisitivo como para hacer reformas.
Y te acomodas, y esperas que esa tarta quede perfecta y da igual que la cocina sea fea, insuficiente o anticuada, porque lo que importa es el tiempo que inviertes en batir la masa, el secreto es batir, (no lo vayas diciendo por ahí  entonces habrian tartas buenisimas por todas las esquinas y todos engordariamos tanto que modas Mata seria una multinacional y yo no podria ir al gym en Mayo porque estará todo el mundo matándose para poder ponerse un bikini sin tantas "chichas".)
Y después de haber invertido toda una tarde, de haber batido como nunca, y de haber cortado fresas como si fueran las últimas sobre la tierra, la metes en la nevera y esperas a poder probarla. La miras, te sientes orgulloso, le sacas alguna que otra foto, quien sabe si volverás a tener toda una tarde disponible para dedicarla a batir. Te da tanta pena meterle un cuchillo, algo que es de tu creación, pero te atreves, porque ese era tu objetivo, siempre nos alejamos de los objetivos principales...
Y ahi esta, la pruebas y disfrutas de ella, de la satisfaccion, es un estado de felicidad plena, no existe nada más. Pero al igual que el puñetero orgasmo es momentáneo, como todo...pero un dia te sientas en medio de un parque y observas la vida, desde las hormigas se suben en tus zapatos, hasta el joven fuerte y fibroso que corre para mantener una apariencia, pasando por la pareja en su primera cita y terminando en una persona mayor que solitariamente le da de comer a las palomas. Y es en ese momento cuando piensas que si no tienes tiempo de cocinar siempre estará esa pasteleria en la esquina, dónde aunque no le dediquen tanto tiempo a batir y lo haga una maquina, al fin y al cabo son tartas, no estarán igual de buenas, pero si engordaran lo mismo...¿no?...

¿Que fue del Señor Don Gato, sentadito en su tejado que recibió

 una carta si se quería casar con una gata blanca?